O lado B de Maria Ribeiro

Esses dias falei por aqui sobre os atores/famosos/celebs em geral por quem eu tenho certa admiração, digamos assim, intelectual. Mencionei vários e esqueci da Maria Ribeiro, atriz e de quem as únicas informações que eu tinha era de que já foi casada com o Paulo Betti e agora é mulher do Caio Blatt (fontes confiabilíssimas: Caras e Contigo). Até que ela virou colunista da TPM (Trip para Mulheres) e eu me encantei com o que ela escreve. Não tem uma única coluna dela que eu não goste e a do último mês eu achei tão a minha cara que resolvi reproduzir aqui. Se eu fosse casada, tivesse um filho e escrevesse bem, podia perfeitamente ser a autora. Sente só:


Cobrir travessas com PVC e não planejar a morte do fabricante, deixar o celular em casa nos fins de semana, ler menos jornal e mais Paulo Mendes Campos, aprender as 237 funções dos três controles remotos da minha TV: são nobres os desafios deste meu abril de 2012.

Há algum tempo substituí a lista de metas românticas que me impunha a cada janeiro por um punhado de propostas mensais, menos ambiciosas e, portanto, mais simpáticas, como ir ao hortifrúti toda sexta-feira e adquirir somente uma revista de moda por mês. A satisfação é imediata e o método, infalível: quando chega o dia 30 e vejo que cumpri apenas um item, como o importantíssimo “não comer o pote inteiro de sorvete de doce de leite em uma só madrugada”, me sinto a musa do verão.

Sei que nada disso importa mediante a crise na Síria e a recessão na Europa, mas arrisco dizer que, se não fôssemos ingênuos por natureza, nos contentaríamos com este que é o único movimento verdadeiramente possível da existência: a própria mudança.

Pois bem. A supraeu acordaria cedo. Faria um suco verde com folhas orgânicas enquanto leria os colunistas políticos e as resenhas de lançamentos literários. Nada de pão com manteiga vendo notícias da TV. Aliás, nada de TV. Às 11 da manhã eu já teria feito ioga e estaria pronta pra ir com meu filho pequeno à pracinha. Eu acharia uma delícia ir à pracinha e brincaria não só com meu filho, mas com vários bebês (e se um bebê empurrasse meu filho eu jamais teria raiva, imagine!). Uma hora depois eu estaria no carro com meu outro rebento para levá-lo à escola, e no caminho iríamos ouvindo as principais sinfonias de Beethoven, um absurdo essa gente que se rende a Michel Teló.

Minha casa teria flores frescas e luz indireta. Pouca carne vermelha. Uma obra de arte displicentemente deixada no chão do lavabo. Luminárias estilosas. Eu receberia os amigos – todos fiéis e espirituosos – com um vinho bacana que não fosse caríssimo (a supraeu jamais seria óbvia e ostensiva), saberia fazer um peixe assado com amêndoas e queijo de cabra, teria livros de arte na sala que foram realmente vistos (e não uma pilha de cadernos de cultura que jamais lerei).

Iria ao teatro todos os fins de semana. Peças de três horas? Delícia. Cinema também estaria no pacote, claro, mas nada de Hugh Grant. Anne Hathaway? Eu não saberia de quem se trata. A supraeu frequentaria mostras, reveria todos os Bergmans e, o que é melhor, compreenderia todos os Bergmans, e daria aquelas risadas pra si de quem faz parte do restrito e maravilhoso mundo da inteligência.

Propaganda enganosa

Livros seriam consumidos na velocidade da luz, e eu jamais xingaria quem fecha cruzamentos. Escreveria romances. Tiraria a maquiagem antes de dormir. Usaria com disciplina espartana vitamina C em volta dos olhos. Acharia roupa nova uma tolice.

Eu teria Twitter e Facebook, faria fotos lindíssimas no Instagram, editaria meus próprios filmes, seria um ser eletrônico e mecânico.

Eu não fumaria. Não beberia. Não tomaria calmantes nem antibióticos. Saberia sempre onde está o passaporte e o carnê do IPTU. Falaria pouco.

Mas existe uma coisa em mim que vale o ingresso, um defeito de fábrica que eu não mudaria por nada: o prazer de fazer má propaganda de mim mesma e saber que só permanecem comigo quatro tipos especialíssimos da categoria humana: meus filhos, meus pais, meu marido e aqueles seres estranhíssimos que gostam inclusive dos meus piores defeitos.

Por esses cristãos, a quem chamamos amigos, exibo meu lado B – talvez o único possível – e agradeço, comovida.

(Quer ler mais Maria Ribeiro ou a TPM todinha sem gastar um tostão, o conteúdo está todo disponível no site. #ficadica)

The show

Dos filmes candidatos ao Oscar de melhor filme em 2012, talvez Moneyball seja o mais fraquinho - o que não quer dizer que não seja bom. Aquela coisa: história real, falando de esporte e com o Brad Pitt, muito ruim não podia ser. Mas, muito além de tudo isso, a melhor parte do filme acaba sendo a música do final. Se não viu o filme e não quer estragar a surpresa, nem olha, se não se importa... just enjoy the show:



I'm just a little bit caught in the middle / life is a maze and love is a riddle / I don't know where to go / can't do it alone / I've tried / And I don't know why

I'm just a little girl lost in the moment / I'm so scared / But I don't show it / I can't figure it out / It's bring me down / I know / I got to let it go / And just enjoy the show

Slow it down / Make it stop / Or else my heart is going to pop / Cause it's to much / Yea, it's a lot to be something I'm not / I'm a fool out of love / Cause I just can't get enough

Don't watch it... if you can.

Uma insônia do cão vem me acompanhando noite a noite durante toda essa semana. Não adianta, não tem jeito de dormir, é um rola-rola (e não rala-e-rola, o que definitivamente seria preferível) na cama que não para. Até o livro mais chato que habita o meu quarto já foi convocado e nada. O sono não vem.

Nesse intervalo, me distraio como posso, e não é que até acho umas coisas legais? Esse vídeo da Puma é uma delas. Fica aí para os demais insones que passarem por aqui.



"Because in the end the night deserve to be played and channel surfing is not a sport".